Děti prosince Besdin si přečetly plnou verzi. Platon besedin - děti prosince

V románu „Děti prosince“ jsou války a konflikty prozkoumány různé úrovně. V popředí jsou vroucí události v Rusku a na Ukrajině: Euromajdan, krymské jaro, bitvy na Donbasu, úzce propojené celou ruskou historií. To je však pouze viditelná vrstva.

Důležitější je, co se za tím skrývá. Co je uvnitř. Něco, o čem vám v televizi nikdy neřeknou. O skrytá strana válek a konfliktů, o zlomených osudech lidí a rodin, mluví Platon Besedin bez falešného patosu, otevřeně a upřímně, jak by měl mluvit jen ruský spisovatel.

Hlavními postavami románu jsou ti, kteří se ocitli uprostřed, tedy z velké části my všichni. Děti prosince. A v každém - od anděla a od démona a každý je dobrý a zlý - podle okolností. A každý má svou vlastní cestu na pozadí velké kolektivní tragédie.

Kniha obsahuje obscénní jazyk.

Dílo patří do žánru současné ruské literatury. Vydalo v roce 2017 nakladatelství Eksmo. Na našem webu si můžete stáhnout knihu "Děti prosince" ve formátu fb2, rtf, epub, pdf, txt nebo číst online. Zde se také můžete před čtením obrátit na recenze čtenářů, kteří knihu již znají, a zjistit jejich názor. V internetovém obchodě našeho partnera si můžete knihu zakoupit a přečíst v papírové podobě.

První, co vás při čtení napadne nový román"Děti prosince" Plata Besedina jsou podvod. Ne, válka na Donbasu, mír na Krymu i vzpomínky na dětství a mládí jsou popsány celkem spolehlivě, asi by mnozí mohli slovo od slova potvrdit, že přesně to se stalo.

Ostřelování, ničení, fronty na kontrolních stanovištích. V čem tedy spočívá ten podvod?

Ale on je tím hlavním, co hýbe hlavní postavou všemi čtyřmi sekcemi, nazvanými jako staré písně o tom hlavním.

„Klepání na dveře trávy“ připomíná mi Whitmana „Vzkříšení mumií“- Edgar Allan Poe "Děti prosince"- název alba "Aquarium" a vše dohromady - jakási velká Kniha života, ve které se nehromadí vzpomínky, úvahy, náčrty, ale provádí se důkladná klasifikace a dokonce revize minulosti a současnosti. Budoucnost v každé z kapitol je sporná, zdá se, že uniká vypravěči a přechází do dalšího příběhu s rozpoznatelným hrdinou.

V čem je tedy podvod? Hrdina pravdivě popisuje vše, co skutečně viděl a zažil v různých dějových „inkarnacích“ - jako teenager v Doněcku, jako mladý muž v Simferopolu, jako manžel a otec v Kyjevě, kde se zúčastnil Anti-Majdanu, koupil byt, a odkud uprchl na Krym. Ale dojem je, že on sám nevěří tomu, co vidí, nechce přijmout realitu, jak se mu jeví. I unavený propagandou na obou stranách stále chodí do horkých míst země, aby se na vlastní oči přesvědčil o pravdivosti televizního obrazu.

A všude, ve všech kapitolách románu trpí, přemýšlí, nevěří. Jak to - nejlepší přítel, a najednou na druhé straně barikády? Možná ještě dokážete všechno vysvětlit?

„Takže,“ zapaluji si novou cigaretu, „pokud usilujeme o Evropu, pak mi dovolte, abych vám připomněl, že jednou z hlavních evropských hodnot je tolerance, respekt k jiným názorům, kultuře, jazyku, právo na alternativní bod zrak... - No, respektuj nás! - křičí Igor, diskutuje páčidlem, a já jsem ten svůj nechal doma. -Proč jsi přijel do Kyjeva? — Přišel jsem se podívat skutečný obrázek. Ne televize. — Jel jsem vlakem a přijel jsem, že? -Ne, autobusem. S antimajdanovci."

Abych parafrázoval slavný bard, můžeme říci, že pohled hrdiny na svět není naivní, ale upřímný, je přitahován k lidem, věří fámám, doufá v to nejlepší.

Připomeňme, že se na zemi dívá „tak, jak se na ni dívají děti“, a vůbec neviní „toho, kdo s ní byl předtím“, ale snaží se znovu pochopit a vysvětlit si podstatu toho, co happening. Mírumilovně, bez agrese, ba soucitně – ne nadarmo se Besedinova knize říká „protiválečný román“ – i taková „militantní“ pozice je v tomto světě.

Faktem však je, že i když na vlastní kůži viděl, slyšel a cítil „pravdu života“ – je bit v kyjevském bytě za to, že mluvil pravdu o Rusech, málem zemře v metafyzickém víru ruštiny. literatura („Malý démon“ Sologub ho přivádí do bodu šílenství) – hrdina románu (samozřejmě jeho kolektivní obraz) stále soustředěně nahlíží do reality.

Jako by nevěřil svým uším, očím, všem svým smyslům, včetně duše, která mrzla strachem nebo melancholií.

„Všichni jsme tomu tehdy moc nerozuměli,“ vzpomíná. — Kyjev táhl jedním směrem, Moskva druhým. A zevnitř byla vzpomínka: "Už to tak bylo - za dva tisíce čtyři." A švy špatně držené ukrajinské reality se bídně rozpadly, rodiny se zhroutily kvůli čelní srážce hlouposti s hloupostí.“

Románem prochází „rodinná“ linie jako bolestivé téma, připomínající náladu na venkově – kojení plačící dcera, unavená ironická manželka, která během akce neustále volá, ve skutečnosti vytahuje hrdinu z temnoty snů, alkoholických výletů, prostě ruší realitu, jako když popíjí, ať už sama v Kyjevě, nebo společně s slavný spisovatel v Miskhoru.

Právě rodinné „téma“ je někdy tečkované po i, když se zoufalý hrdina dostane domů, jakoby ke svým kořenům, a nemůže se tam dostat, aniž by cestou nezažil „životní pravdu“ – ať už s náhodným spolucestovatelem, nebo s alarmující knihou.

"Chůze k domu trvá asi padesát minut, hodinu, ne víc," náhle se zastaví. - Tak odkud pochází to špatné vzrušení, odkud pochází tento hloupý povyk? Uvnitř je cosi panického – štípání, prořezávání, narušování integrity celého systému. To je důvod, proč žíravá potřeba zavolat a dát vám vědět, že je vše v pořádku; všechno je v pořádku, slyšíš?"

Vlast slyší, ale abyste na ni zakřičeli, musíte běžet - nikdo neví kam, ale musíte. A ne nadarmo se románu říká „Děti prosince“, neustále si připomínáme „zimní“ návrat domů – do teplého dětství, pod střechu domu.

"No, bez peněz, no, bez kontaktu, ale už to není kluk - jeho kalhoty jsou krátké, košile je pomačkaná," rozveseluje se hrdina.

A zatímco běží, literatura pokračuje.

Platon Besedin

Děti prosince

Děti prosince
Platon Besedin

V románu „Děti prosince“ jsou války a konflikty zkoumány na různých úrovních. V popředí jsou vroucí události v Rusku a na Ukrajině: Euromajdan, krymské jaro, bitvy na Donbasu, úzce propojené celou ruskou historií. To je však pouze viditelná vrstva.

Důležitější je, co se za tím skrývá. Co je uvnitř. Něco, o čem vám v televizi nikdy neřeknou. Platon Besedin mluví o skryté stránce válek a konfliktů, o zlomených osudech lidí a rodin, bez falešného patosu, otevřeně a upřímně, jak by měl mluvit jen ruský spisovatel.

Kniha obsahuje obscénní jazyk.

Platon Besedin

Děti prosince

Klepání na dveře trávy

Když začalo ostřelování, náš dům byl jedním z prvních zasažených. Dělostřelecký granát zdemoloval horní patra. Jako by ho odřízl obří mlýnek. Pak jsem byl ve třídě a podrobnosti jsem se dozvěděl později. Spousta detailů. Sdíleli je sousedé, kteří byli velkorysí k jejich zoufalství a strachu. Ti, kteří přežili. A ti, kteří byli poblíž. "Šest lidí, šest lidí zemřelo," zamumlal Alexander Nikiforovič, poněkud hluchý dětský lékař ze sousedního domu.

Z těchto šesti jsem znal pouze starou ženu Fadějevnu, která chovala hordu koček a dveře jejího bytu, instalované během Unie spíše kvůli vzhledu než kvůli ochraně, nemohly obsahovat jedovatý zápach. Obludná vůně, kterou si pamatuji ještě teď. Samotnou Fadějevnu jsem však viděl jen dvakrát nebo třikrát (snažila se neukazovat na veřejnosti): shrbenou, bystrozrakou stařenku v boloňské pláštěnce a s rezavou „kravčučkou“. Také lákala kočky na přistání umístěním jídla do sklenic na zakysanou smetanu.

Když skořápka zničila horní patra, kočičí dáma Fadeevna navždy opustila naše město. Stejně jako její mazlíčci. Bylo mi jich líto? Ne. Bylo mi jí líto? Také ne. A je těžké se za to obviňovat. Smrt – dokonce i na pozadí zničeného domu – se ještě nezdála skutečná, ale byla něčím abstraktním, vzdáleným, nezpůsobujícím slzy. v podstatě jsem o tom nepřemýšlel. A za to se můžete odsoudit.

Máma řekla, že sousedé, když mluvili o našem domě, si užili detaily. Užil si tu hrůzu. Stejně jako ve filmech. Ale já si to nemyslím. Jednoduše se báli. Stejně tak my všichni. A přitom byli rádi, že to není jejich domov. Ano, známí, ale stále ne jejich domov. A nejsou to oni, kdo jsou mrtví, ale jiní.

V hodině zeměpisu jsem od své matky dostal SMS: "Vypadni." Zvedl jsem ruku - když jsem ji viděl, dystroficky hubenou, ve volné staromódní košili, strašně jsem se styděl: "Promiňte, můžu jít ven?" Katedru zeměpisu vyučovala Akulina Stepanovna, přísná, ale spravedlivá dáma, která trpěla migrénami. "Ne". Napsal jsem zpět matce a vysvětlil situaci. A zbytek lekce jsem proseděl v křečovitém vzrušení. Pak o přestávce moje matka zakřičela do telefonu: "Okamžitě utíkej domů!"

Když jsem se vrátil, viděl jsem rozcuchané sousedy, zničený dům, ozbrojené milice a matku zdrcenou neštěstím. Nepotkala mě. Vzlykala, shrbená u protější zdi.

Přiblížil jsem se, neschopen mluvit, dotýkat se, dýchat, srdce mi bušilo, až mi v uších zvonilo jako ze železa. Jen tam stál, díval se dolů, vznášel se dolů jako svíčka. A máma plakala. Její hubená, ostrá ramena, jako by pod světlou bundou nebyl člověk, ale věšák, chodila nahoru a dolů až do vyčerpání. A tvář zbledla, sevřena, jako by byla obrácena naruby. Vynikly na něm obrovské smutné oči, díky nimž moje matka vypadala jako ikonografická Matka Boží.

Náš byt zůstal zachován, naše věci přežily. Ale žít se tu nedalo. Horní patra se propadla a železobetonová podlaha byla poškozena. Z dlouho nevyběleného stropu se drobil prach. Ale máma stále chtěla zůstat. Vzlykala, bojovala, trvala na tom, že nemáme kam jít – při tom slově strašně zavyla a já se odvrátil, zacpávající si uši – jít. A muž ze služeb lidové republiky – vyčerpaný, vyděšený, ale snažící se tvářit sebevědomě – řekl, že nám vyjde vstříc, že bude vše v pořádku. Standardní sada fráze, které věci jen zhoršily.

Ale pak došlo k rozhodnutí, které vrazilo klín do našeho starého života. A musel jsem sbírat doklady, haléře, tři kufry věcí a batoh. "Ne na dlouho," znělo povzbuzující slovo, ale oni mu nevěřili, odmítli ho a byla v něm bezcitná lež.

Ve žlutém Bogdanu nás s tuctem dalších lidí odvezli do prázdné školní budovy, kde zřídili tábor pro lidi, jako jsme my. Už tam bydleli, a když jsem se přiblížil k volné posteli, vyskočil vysoký kluk, starší a silnější než já, a bez čekání mi vrazil kostnatou pěst do čelisti, ne příliš silně, jen preventivně. "To je moje!" – vykřikl a já poslušně souhlasil.

Našli mi horší postel, s promáčklou síťovinou jako v nemocnicích, na které ležela tenká matrace. To je v pořádku, nenamáhal jsem se – hlavní bylo, že vedle mě dýchala matka. A tak to bylo, i když se mnou nemluvila, ale byla stále mučena, dokonce i ve tmě, když šli spát. Ona jako dítě vzlykala ve spánku a já hleděl z okna, hledal hvězdy - nemohl jsem je najít, zavřel oči, mačkal víčka, až to bolelo, psychicky počítal ovečky, učenlivý jako já, bál jsem se vstát na záchod, i když jsem moc chtěl. Usnul jsem až k ránu, když drsné svítání Donbasu svítalo studenými barvami.

Škola byla uzavřena týden poté, co střela zasáhla náš dům. A moje matka už ve firmě neměla práci. Dlouho nám nevypláceli peníze, s tím jsme se smířili, ale předtím nám dali aspoň jídlo, ale teď už taky zmizeli. Lidé byli posíláni domů na dobu neurčitou. A nakonec jsme se ubytovali v kempu.

Komunikace pro mě byla vždy obtížná, ale tady, v uzavřeném dusném prostoru, se to změnilo ve velmi těžko překonatelný úkol. Musel jsem se smířit s vysokým chlapcem, který trpěl svědivými kostnatými pěstmi, s hlučnými ženami, které se začaly hádat o jídlo a prádlo, a se záludnými muži, kteří se vydávali za nemocné nebo raněné. Všichni jsme museli snášet jeden druhého a situaci. Ani nevím, co pro nás bylo těžší.

Ztratil jsem spánek, stal jsem se ještě bledším než obvykle a moje matka se na mě podívala a povzdechla si a začala mi dávat jablko nebo pomeranč, jedno denně. Snědl jsem je spolu se semeny a ohlodával kůrky, dokud nebyly nažloutlé. Nevím, kde máma vzala peníze na ovoce. V podstatě o té době moc nevím. A asi se to nikdy nedozvím.

Mozek se vypnul a přešel do nového režimu. Jako telefon, který nepřijímá ani nevysílá signály, jsem zahodil vše nepotřebné a zaměřil jsem se na přežití. Především na morální úrovni. Fyzicky to bylo o něco lepší: krmili jsme dvakrát denně - kaší a polévkovou polévkou, občas jsme dostávali kousky světle růžové, rozpadající se dušené a krouhané zelí, posypané něčím jako rostlinný olej. Ale přijmout nový život morálně jsem nemohl, ať jsem se snažil sebevíc. Proto trávil čas mimo tábor. Máma mi to zakázala, ale stejně jsem utekl.

Šel jsem po bývalých topolových alejích - mnoho stromů bylo vyvrácených nebo z nich trčely pařezy. Bloudil mezi poškozenými, dosud neopravenými budovami. Narazil jsem na ozbrojené lidi, kteří na mě křičeli, abych se nepotuloval pod kulkami. A pokaždé, když jsem chtěl jít k nám domů, chtěl jsem vylézt po schodech do mého rodného třetího patra a číst na zdech známé bouřlivé fráze, abych se ocitl tam, kde jsem celý život žil třináct let. Ale tam jsem se nedostal, zastavil jsem se, myslel na rozstřílenou střechu, na osamělou matku a vždy jsem se vrátil.

Maminka k referendu 11. května nešla. Byl jsem vystrašený. A svůj strach vysvětlila takto: „Pokud budu volit čestně, budou se mnou jednat, ale pokud jinak... bude mě mučit svědomí. A stejně jsme prohráli."

Máma si vypůjčila poslední, odsouzenou frázi od své sousedky, tety Zhanny. Byla dobře živená a upravená, celá barevná, s volánky a kadeřemi, jako pudl z loutkové divadlo. S matkou komunikovala jen proto, že pokaždé mohla zdůraznit její přednosti a přednosti.

Měla manžela - smečáka, pijáka, ale pořád manžela, kterého často nepouštěla domů, a on ležící před zamčenými dveřmi sprostě vypisoval, proč svou ženu nenávidí. Zhanna měla také auto - oranžový Chevrolet, polepený vlasteneckými nálepkami, jako výstavní stánek. Zhanna seděla za volantem opravdu ráda – „uklidnilo mě to“ – a stále se těšila, že mě vezme na projížďku, ale matka zdvořile a vytrvale odmítla.

Když do našeho města vstoupil předsunutý ozbrojený oddíl, Zhanna se rozhodla jít na Ukrajinu, nejprve odstranila nálepky z Chevroletu - všechny tyto stuhy sv. Jiří a „díky dědečkovi za vítězství“. Jak se ukázalo, měla byt v Čerkassy a s manželem se tam rozhodli přestěhovat, „aby nedostali kulku do čela“.

Než odešla, přišla se Zhanna rozloučit. Přinesla čaj a sladkosti. Máma ji posadila v kuchyni ke stolu pokrytému pruhovaným ubrusem a pily horký – máma ho milovala horký – čaj z červených misek a já jsem seděl v koutě a bral čokoládové bonbony s třešňovým likérem z křupky box. Pak šla Zhanna domů, vzala manžela, nasedla do Chevroletu, zamkla byt, přikázala nám, abychom se o ni postarali, a odjela. A moje matka a já jsme zůstali. Než náš dům zasáhla střela.

Vzpomněl jsem si na Zhannu, protože se zdálo, že v tom hlavním měla pravdu.

Máma se rozhodla opustit Donbass na konci července. Bydleli jsme v kempu, zůstali jsme bez bydlení a práce.

Když jsem se konečně připravil a dostal se domů, viděl jsem, že se propadl strop a zakryl celý byt. Pršelo a já stál zdrcený jako náš domov, tiše plakal a topil se. Ulice byla mrazivě prázdná a návrat domů byl nyní zcela nemožný. Před očima se mi mihly různobarevné kruhy a já, omráčený neštěstím, putoval skeletem hřiště do městského parku.

Od této chvíle minulost neexistovala. Pustil se, zřekl se nás a vzduch ohřátý červencovým vedrem zhoustl až k nemožnosti; Každý krok, každý nádech byl vydán s námahou, silou, silnou vůlí, jako šampion zvedající činku. V bývalém obchodě s potravinami jsem uviděl statného milicionáře: stál, opíral se o přeživší platan a kouřil dlouhé, slané obláčky. Tabákový mrak stoupající k čisté azurové obloze byl jako moje minulost, nepolapitelný, hořký, na kterém nelze lpět.

"Prosím, zapalte mi," řekl jsem a milicionář mi tiše podal cigaretu. Převracel jsem to v rukou, prsty s okousanými nehty se mi třásly. - A vypal, prosím.

"Žádné hovno, žádná lžíce," zamumlal, ale udeřil do zapalovače.

Naklonil jsem se a zatáhl. A pak začal kašlat. Milicionář se na mě podíval jako předtím – líně, bez zájmu. Jeho oči na protáhlé tváři, barvy vařeného zelí, byly modro-vodnaté, mdlé, jako by už dávno zemřel. A před těmito očima jsem nemohl zahodit cigaretu - tak jsem dál kouřil, kašlal a trpěl. Celá tato scéna – bylo v ní cosi nepřirozeného, povrchního – působila hloupě, jako fraška, výsměch smutku a sobě samému. Ale pořád jsem kouřil, dělal jsem to, co jsem ve škole nezvládl, když jsem vydržel dva nebo tři, maximálně čtyři potahy za smíchu a povzbuzování, a pak jsem byl schopen dopálit cigaretu napůl.

Šokující kašel neustával. Různobarevné kruhy před mýma očima se staly nemilosrdnějšími, jasnějšími, v kombinaci s nevolností a závratí, ale to bylo ještě k lepšímu, protože bylo důležité nahradit bolest a zoufalství ze ztráty něčím fyzicky odporným a odporným. A dosáhl jsem efektu: i když na okamžik se cigareta ukázala být nepříjemnější, otravnější než zničený dům. Díky ní jsem mohl přežít nejstrašnější okamžik svého života. A „děkuji“ milicím bylo mimořádně upřímné.

O zničeném bytě jsem matce neřekl. I když jsem si jist, že to věděla dlouho, ale chránila mě a mlčela. Nikdo z nás nechtěl sdělit ty zatracené, poslední zprávy. Žili jsme, jako bychom uzavřeli dohodu, pakt o neútočení se špatnými zprávami. Velmi osobní, týká se pouze nás.

Měli jsme dost jiných problémů, běžných, které jsme za století nedokázali vyřešit ani se jich zbavit. Noví lidé, jejichž životy roztrhala válka, se tísnili v našich kasárnách jako zmrzlé šproty lisované do briket. Horko a horko zesílily lidské pachy, podpořily nemoci – a my jsme chodili jako mor, tísnili jsme se kolem záchodů, v oblibě tučných malachitových mušek. Potom někdo přinesl vši, oholili mi hlavu, ošetřili mě speciálním roztokem, a ženy začaly křičet a odmítly mi oholit hlavu.

Mámina tvář byla ještě pochmurnější a zdálo se, že začala pohlcovat sluneční paprsky. Snažil jsem se ze všech sil ji nerušit. I když dříve, když jakýkoli problém - ať je to složité domácí práce aneb zúčtování s vrstevníky - otravovala mě, obrátil jsem se na maminku o pomoc, o radu s vědomím, že určitě pomůže a situaci vyřeší, ale teď bylo tolik úzkosti, zmatku, bezbrannosti, kterou jsem musel chránit a chránit jí sám, zachraňuji ji před pozorností očí, drzostí rukou, vlivem myšlenek a citů, vytvářejíc pro nás dva izolovaný prostor, zámotek pohodlí, ve kterém bychom zůstali jen my.

Dříve, když jsme neměli dost peněz a žili jsme nejen z ruky do úst, ale neuvěřitelně skromně (a to se stávalo často), moje matka řekla:

- To je v pořádku, synu, hlavní je, že máme střechu nad hlavou. Člověk prostě potřebuje koutek, kde se může zachumlat...

Teď jsme neměli ani ten úhel. Ztratili jsme to podstatné. I když mi to matka neřekla, slyšela jsem, jak se snažila zjistit něco o bydlení, o stěhování a každým dnem víc a víc krčila ramena a měnila se ve starou ženu.

Musel jsem s ní mluvit, říct něco muži srozumitelného, tomu jsem rozuměl, ale vzhledem ke svému věku jsem nevěděl, co přesně a jak říct. Proto jsem rezignovaně sledoval, jak je moje matka podkopávána a sežrána každodenní problémy a duševní nemoc.

Proto, když nám bylo nabídnuto jít jako uprchlíci na Krym, moje matka nepochybně souhlasila.

Román Platona Besedina „Děti prosince“ je knihou, do které se okamžitě, úplně a beze zbytku ponoříte. Pokrývá jako ledová vlna bolest nejstrašnější tragédie naší doby, zobrazenou prostřednictvím osudů obyčejných lidí - příliš jednoduchých ve své každodenní všednosti, slabých a nerozhodných, zdánlivě vůbec ne hrdinů - lidí, jejichž osudy a životy válka probíhá.
Román obsahuje pět nezávislých příběhů, spojených časem a místem děje. Podle mě jsou nejpalčivější první a poslední. Emocionálně zacyklují román jako celek. Přitom ta první – „Klepání na dveře trávy“ – je nejvíce „postižena“ válkou (první věta, která udává tón příběhu i celému románu: „Když začalo ostřelování , náš dům byl jedním z prvních zasažených“; dům zničený válkou je realita i metafora, náš domov byl touto válkou skutečně zničen, i když žijeme tisíce kilometrů od kanonády za silnými železobetonovými zdmi) , příběh čtrnáctiletého uprchlíka, který přišel o domov, přítele, vlast, uvědomující si v této sérii ztrát své dospívání a zodpovědnost za ztracenou nešťastnou matku, nelze číst bez slz. V té poslední – „Red Coal“ – se válka odehrává na tangentě: to, co se stalo, se mohlo stát právě obyčejný život a bez jakékoliv války, ale zdá se, že právě krátký kontakt s ní (noc na balkóně, zvuky přestřelky a pronikavý výkřik) probouzí v hrdinovi zvláštní citlivost k životu, svému i ostatním.
Středem pozornosti v kterémkoli z pěti příběhů je člověk, jeho vnitřní svět, jeho zkušenosti, jeho hledání a ztráty. Každý z hrdinů hledá sám sebe, svou cestu, svou pravdu. Někteří - na kyjevských náměstích v prosinci 2013 ("Děti prosince"), jiní - ve snaze vybudovat si útočiště, zázračnou knihovnu, ve které se můžete uzavřít před světem jako ve věži ze slonoviny; Jen je to útočiště iluzorní a ten rozbíjející se každodennost je jaksi děsivější než černý stín vyčtený ze Sologubovovy mystiky („Nábytek“ pro mě byl možná nejtěžší, protože mě zavádí do takových hlubin, že bych nejraději se dokonce podívat). V každém z příběhů se hrdina ocitá na cestě: tato cesta se současně ukazuje jako cesta k sobě samému i jako symbol podivný(od slova bloudit) a věčný neklid, protože tento pohyb končí až smrtí.
Konflikt, který rozdělil lidi a polarizoval společnost, ukazuje Platon Besedin očima běžná osoba chycen v tomto víru událostí, v tomto víru proti své vůli. Ukazuje se, že tato osoba dokáže překonat propagandistická klišé (Smjatin a Lina v Kyjevě pijí krymský „Koktebel“ přípitkem „Pojďme raději koprem a vatniky“), pokusí se naslouchat tomu druhému (příběh „Děti prosince“ končí mírumilovné gesto jednoho z hrdinů a slova „Možná, jen mluvit?...“). Jde jen o to, že nebudete schopni stát nad bojem zevnitř boje, a to je v románu také ukázáno se zvláštní dojemností očitého svědka a účastníka.