O que dizem as flores? George Areia

George Areia

O que dizem as flores

Quando eu era criança, minha querida Aurora, ficava muito preocupada por não conseguir entender a conversa das flores. Meu professor de botânica me garantiu que não disseram nada, fosse ele surdo ou não quisesse me contar a verdade, mas insistiu que as flores não diziam nada. Eu tinha certeza de algo completamente diferente. Eu os ouvi sussurrar timidamente, especialmente quando o orvalho da noite caía sobre eles, mas, infelizmente, eles falavam baixo demais para que eu pudesse entender suas palavras, e então eles ficaram incrédulos. Quando eu caminhava pelo jardim perto dos canteiros de flores ou pelo caminho que passava pelo campo de feno, algum tipo de sh-shi era ouvido no ar por todo o espaço, esse som corria de uma flor para outra e parecia querer dizer : “Vamos tomar cuidado, vamos calar a boca! Há uma criança ao nosso lado que nos ouve.” Mas eu insisti sozinho: tentei andar tão silenciosamente que nem uma única grama se movia sob meus passos. Eles se acalmaram e eu me aproximei cada vez mais. Depois, para que não me notassem, abaixei-me e caminhei à sombra das árvores. Finalmente consegui ouvir uma conversa animada. Era preciso concentrar toda a atenção, porque eram vozes tão gentis, tão agradáveis ​​e sutis que a mais leve brisa fresca, o zumbido das grandes borboletas ou o vôo das mariposas as escondiam completamente.

Não sei que língua eles falavam. Não era francês nem latim, o que me ensinaram na época, mas de alguma forma entendi bem. Até me pareceu que compreendia esta língua muito melhor do que qualquer outra que tinha ouvido até então. Uma noite, num canto abrigado, deitei-me na areia e pude ouvir com muita clareza toda a conversa que acontecia ao meu redor. Ouvia-se uma espécie de zumbido por todo o jardim, todas as flores conversavam ao mesmo tempo e não era preciso muita curiosidade para aprender mais de um segredo por vez. Fiquei imóvel - e esta é a conversa que aconteceu entre as papoulas vermelhas do campo.

Senhoras e senhores! É hora de acabar com essa estupidez. Todas as plantas são igualmente nobres, a nossa família não é inferior a nenhuma outra - e por isso que quem quiser reconheça a primazia da rosa, quanto a mim, repito-vos que estou terrivelmente entediado com tudo isto, e já não reconheço os direitos de qualquer pessoa ser considerado melhor do que eu em origem e título.

A isso as margaridas responderam imediatamente que quem falava, a papoula vermelha do campo, estava absolutamente certo. Uma das margaridas, maior e mais bonita que as outras, pediu para falar.

Nunca entendi”, disse ela, “por que a sociedade das rosas assume um ar tão importante. Por que exatamente, pergunto a você, a rosa é melhor e mais bonita do que eu? A natureza e a arte tiveram igualmente o cuidado de multiplicar as nossas pétalas e realçar o brilho das nossas cores. Pelo contrário, somos muito mais ricos, porque a melhor rosa não terá mais de duzentas pétalas, mas nós temos até quinhentas. Quanto à cor, temos o roxo e o azul puro - exatamente o tipo que as rosas não têm.

E eu”, disse o grande Cavalier Spur com fervor, “sou a princesa Delphinia, tenho o azul do céu em minha coroa e meus numerosos parentes têm todos tons rosados”. A imaginária rainha das flores tem muito a nos invejar, e quanto ao seu alardeado cheiro...

Por favor, não me conte sobre isso”, a papoula vermelha do campo a interrompeu. - Vangloriar-me com o cheiro me dá nos nervos. O que é cheiro? Me explique por favor. Por exemplo, pode parecer que uma rosa cheira mal, mas eu cheiro perfumado...

“Não temos cheiro de nada”, disse a margarida, “e com isso, espero, damos exemplo de bons modos e bom gosto”. Perfume é sinal de imodéstia e vaidade. Uma planta que se respeita não se dá a conhecer pelo cheiro: basta-lhe a sua beleza.

Não compartilho da sua opinião! - exclamou a papoula, que tinha um cheiro forte, - perfume é sinal de saúde e inteligência.

As palavras da papoula gorda foram cobertas de risadas. Cravo segurou-se de lado e Mignonette até desmaiou. Mas em vez de se irritar, passou a criticar o formato e as cores da rosa, que não conseguia se defender, pois todos os seus arbustos haviam sido podados e nos novos brotos só restavam pequenos botões, bem embrulhados em seus panos verdes. . Amores-perfeitos luxuosamente vestidos atacaram terrivelmente as flores duplas, mas como elas eram a maioria no jardim de flores, começaram a ficar com raiva. O ciúme que a rosa despertava em todos era tão grande que todos resolveram ridicularizá-la e humilhá-la. Os amores-perfeitos tiveram o maior sucesso - eles compararam a rosa a uma grande cabeça de repolho e preferiram esta última por seu tamanho e utilidade. As bobagens que tive que ouvir me desesperaram e eu, resmungando, falei na língua deles:

Cale-se! - gritei, empurrando essas flores estúpidas com o pé. - Durante todo esse tempo você não disse nada inteligente. Pensei que ouviria as maravilhas da poesia entre vocês, oh, como fui cruelmente enganado! Você me decepcionou com sua rivalidade, vaidade e inveja mesquinha.

Houve um silêncio profundo e saí do jardim de flores. “Vejamos”, disse a mim mesmo, “talvez as plantas silvestres tenham sentimentos mais sublimes do que esses faladores cultos, que, tendo recebido de nós a beleza, também tomaram emprestados nossos preconceitos e nossos enganos”. Entrei na sebe sombreada e fui em direção à campina, queria saber se a Meadowsweet, que se chamava a rainha dos prados, também era invejosa e orgulhosa. Mas parei perto de uma grande roseira, onde todas as flores falavam juntas.

“Vou tentar descobrir”, pensei, “se a rosa selvagem enegrece a rosa do larício e despreza a rosa dupla”.

Devo dizer-lhe que, quando eu era criança, não existiam raças tão diversas de rosas, que os jardineiros criaram desde então por meio de enxertos e replantios, mas a natureza não era mais pobre por isso. Nossos arbustos estavam cheios de vários tipos de rosas silvestres, eram elas: roseira brava, que era considerada um bom remédio contra a mordida de cães raivosos, rosa canela, rosa almiscarada, rubiginosa, que era considerada uma das lindas rosas, azul rosa de cabeça, feltro, alpina, etc. Além delas, tínhamos em nossos jardins outras lindas espécies de rosas, que hoje estão quase perdidas; eram: listrado - vermelho e branco, que tinha poucas pétalas, mas tinha um estame amarelo brilhante com cheiro de bergamota; Esta rosa é muito resistente e não tinha medo nem do verão seco nem do inverno rigoroso; rosas duplas pequenas e grandes, agora raras; e a pequena rosa de maio, a mais antiga e mais perfumada, quase nunca está à venda; Rosa de Damasco ou Provençal, que nos foi muito útil e que agora só podemos encontrar no sul de França; por fim, a rosa é uma rosa lariço, ou melhor, uma rosa de cem pétalas, cuja pátria se desconhece e que costuma ser classificada como enxertada. Esta rosa, a rosa capital, era para mim, como para muitos outros, a rosa ideal, e eu não tinha a certeza, como tinha a certeza o meu professor, de que esta rosa monstruosa devia a sua origem à arte dos jardineiros. Li nos meus poetas que a rosa foi um modelo de beleza e fragrância nos tempos antigos. Com toda a probabilidade, eles não sabiam então da existência da nossa rosa-chá, que não tem cheiro algum, e daquelas lindas variedades dos nossos dias que mudaram tanto a rosa que ela perdeu completamente o seu verdadeiro tipo. Depois aprendi botânica, mas entendi à minha maneira. Eu tinha um olfato apurado e queria que o cheiro fosse uma característica distintiva da flor. Meu professor, que cheirava tabaco, não quis acreditar apenas na minha palavra. Ele só sentiu cheiro de tabaco e, quando cheirou alguma outra planta, começou a espirrar sem parar.

Então, sentado perto da cerca viva, ouvi muito claramente o que as roseiras diziam acima da minha cabeça. Desde as primeiras palavras compreendi que falavam da origem da rosa.

Fique aqui, manso marshmallow! Veja como florescemos! As lindas rosas dos canteiros ainda dormem, envoltas em seus botões verdes. Veja como estamos frescos e alegres, e se você nos balançar um pouco, espalharemos por toda parte a mesma fragrância da nossa famosa rainha.

Eu ouvi o marshmallow responder:

Calem a boca, filhos do norte; Ficarei feliz em conversar um pouco com você, mas nem pense em ser igual à rainha das flores.

Doce marshmallow! Nós a respeitamos e a amamos”, responderam as flores de rosa mosqueta em uma só voz, “e sabemos o quanto as outras flores do jardim têm inveja dela”. Não a colocam acima de nós e dizem que ela é filha da rosa silvestre e deve sua beleza ao cuidado e ao enxerto do jardineiro. Somos ignorantes e não sabemos falar. Você, que veio à terra antes de nós, conte-nos a verdadeira história da rosa.

“Vou contar para você”, respondeu o marshmallow, “porque é a minha própria história”. Ouça e nunca esqueça.

E o marshmallow disse o seguinte.

George Areia

O que dizem as flores

Quando eu era criança, minha querida Aurora, ficava muito preocupada por não conseguir entender a conversa das flores. Meu professor de botânica me garantiu que não disseram nada, fosse ele surdo ou não quisesse me contar a verdade, mas insistiu que as flores não diziam nada. Eu tinha certeza de algo completamente diferente. Eu os ouvi sussurrar timidamente, especialmente quando o orvalho da noite caía sobre eles, mas, infelizmente, eles falavam baixo demais para que eu pudesse entender suas palavras, e então eles ficaram incrédulos. Quando eu caminhava pelo jardim perto dos canteiros de flores ou pelo caminho que passava pelo campo de feno, algum tipo de sh-shi era ouvido no ar por todo o espaço, esse som corria de uma flor para outra e parecia querer dizer : “Vamos tomar cuidado, vamos calar a boca! Há uma criança ao nosso lado que nos ouve.” Mas eu insisti sozinho: tentei andar tão silenciosamente que nem uma única grama se movia sob meus passos. Eles se acalmaram e eu me aproximei cada vez mais. Depois, para que não me notassem, abaixei-me e caminhei à sombra das árvores. Finalmente consegui ouvir uma conversa animada. Era preciso concentrar toda a atenção, porque eram vozes tão gentis, tão agradáveis ​​e sutis que a mais leve brisa fresca, o zumbido das grandes borboletas ou o vôo das mariposas as escondiam completamente.

Não sei que língua eles falavam. Não era francês nem latim, o que me ensinaram na época, mas de alguma forma entendi bem. Até me pareceu que compreendia esta língua muito melhor do que qualquer outra que tinha ouvido até então. Uma noite, num canto abrigado, deitei-me na areia e pude ouvir com muita clareza toda a conversa que acontecia ao meu redor. Ouvia-se uma espécie de zumbido por todo o jardim, todas as flores conversavam ao mesmo tempo e não era preciso muita curiosidade para aprender mais de um segredo por vez. Fiquei imóvel - e esta é a conversa que aconteceu entre as papoulas vermelhas do campo.

Senhoras e senhores! É hora de acabar com essa estupidez. Todas as plantas são igualmente nobres, a nossa família não é inferior a nenhuma outra - e por isso que quem quiser reconheça a primazia da rosa, quanto a mim, repito-vos que estou terrivelmente entediado com tudo isto, e já não reconheço os direitos de qualquer pessoa ser considerado melhor do que eu em origem e título.

A isso as margaridas responderam imediatamente que quem falava, a papoula vermelha do campo, estava absolutamente certo. Uma das margaridas, maior e mais bonita que as outras, pediu para falar.

Nunca entendi”, disse ela, “por que a sociedade das rosas assume um ar tão importante. Por que exatamente, pergunto a você, a rosa é melhor e mais bonita do que eu? A natureza e a arte tiveram igualmente o cuidado de multiplicar as nossas pétalas e realçar o brilho das nossas cores. Pelo contrário, somos muito mais ricos, porque a melhor rosa não terá mais de duzentas pétalas, mas nós temos até quinhentas. Quanto à cor, temos o roxo e o azul puro - exatamente o tipo que as rosas não têm.

E eu”, disse o grande Cavalier Spur com fervor, “sou a princesa Delphinia, tenho o azul do céu em minha coroa e meus numerosos parentes têm todos tons rosados”. A imaginária rainha das flores tem muito a nos invejar, e quanto ao seu alardeado cheiro...

Por favor, não me conte sobre isso”, a papoula vermelha do campo a interrompeu. - Vangloriar-me com o cheiro me dá nos nervos. O que é cheiro? Me explique por favor. Por exemplo, pode parecer que uma rosa cheira mal, mas eu cheiro perfumado...

“Não temos cheiro de nada”, disse a margarida, “e com isso, espero, damos exemplo de bons modos e bom gosto”. Perfume é sinal de imodéstia e vaidade. Uma planta que se respeita não se dá a conhecer pelo cheiro: basta-lhe a sua beleza.

Não compartilho da sua opinião! - exclamou a papoula, que tinha um cheiro forte, - perfume é sinal de saúde e inteligência.

As palavras da papoula gorda foram cobertas de risadas. Cravo segurou-se de lado e Mignonette até desmaiou. Mas em vez de se irritar, passou a criticar o formato e as cores da rosa, que não conseguia se defender, pois todos os seus arbustos haviam sido podados e nos novos brotos só restavam pequenos botões, bem embrulhados em seus panos verdes. . Amores-perfeitos luxuosamente vestidos atacaram terrivelmente as flores duplas, mas como elas eram a maioria no jardim de flores, começaram a ficar com raiva. O ciúme que a rosa despertava em todos era tão grande que todos resolveram ridicularizá-la e humilhá-la. Os amores-perfeitos tiveram o maior sucesso - eles compararam a rosa a uma grande cabeça de repolho e preferiram esta última por seu tamanho e utilidade. As bobagens que tive que ouvir me desesperaram e eu, resmungando, falei na língua deles:

Cale-se! - gritei, empurrando essas flores estúpidas com o pé. - Durante todo esse tempo você não disse nada inteligente. Pensei que ouviria as maravilhas da poesia entre vocês, oh, como fui cruelmente enganado! Você me decepcionou com sua rivalidade, vaidade e inveja mesquinha.

Houve um silêncio profundo e saí do jardim de flores. “Vejamos”, disse a mim mesmo, “talvez as plantas silvestres tenham sentimentos mais sublimes do que esses faladores cultos, que, tendo recebido de nós a beleza, também tomaram emprestados nossos preconceitos e nossos enganos”. Entrei na sebe sombreada e fui em direção à campina, queria saber se a Meadowsweet, que se chamava a rainha dos prados, também era invejosa e orgulhosa. Mas parei perto de uma grande roseira, onde todas as flores falavam juntas.

“Vou tentar descobrir”, pensei, “se a rosa selvagem enegrece a rosa do larício e despreza a rosa dupla”.

Devo dizer-lhe que, quando eu era criança, não existiam raças tão diversas de rosas, que os jardineiros criaram desde então por meio de enxertos e replantios, mas a natureza não era mais pobre por isso. Nossos arbustos estavam cheios de vários tipos de rosas silvestres, eram elas: roseira brava, que era considerada um bom remédio contra a mordida de cães raivosos, rosa canela, rosa almiscarada, rubiginosa, que era considerada uma das lindas rosas, azul rosa de cabeça, feltro, alpina, etc. Além delas, tínhamos em nossos jardins outras lindas espécies de rosas, que hoje estão quase perdidas; eram: listrado - vermelho e branco, que tinha poucas pétalas, mas tinha um estame amarelo brilhante com cheiro de bergamota; Esta rosa é muito resistente e não tinha medo nem do verão seco nem do inverno rigoroso; rosas duplas pequenas e grandes, agora raras; e a pequena rosa de maio, a mais antiga e mais perfumada, quase nunca está à venda; Rosa de Damasco ou Provençal, que nos foi muito útil e que agora só podemos encontrar no sul de França; por fim, a rosa é uma rosa lariço, ou melhor, uma rosa de cem pétalas, cuja pátria se desconhece e que costuma ser classificada como enxertada. Esta rosa, a rosa capital, era para mim, como para muitos outros, a rosa ideal, e eu não tinha a certeza, como tinha a certeza o meu professor, de que esta rosa monstruosa devia a sua origem à arte dos jardineiros. Li nos meus poetas que a rosa foi um modelo de beleza e fragrância nos tempos antigos. Com toda a probabilidade, eles não sabiam então da existência da nossa rosa-chá, que não tem cheiro algum, e daquelas lindas variedades dos nossos dias que mudaram tanto a rosa que ela perdeu completamente o seu verdadeiro tipo. Depois aprendi botânica, mas entendi à minha maneira. Eu tinha um olfato apurado e queria que o cheiro fosse uma característica distintiva da flor. Meu professor, que cheirava tabaco, não quis acreditar apenas na minha palavra. Ele só sentiu cheiro de tabaco e, quando cheirou alguma outra planta, começou a espirrar sem parar.

O que dizem as flores?

Quando eu era pequena, realmente me incomodava não conseguir entender o que as flores diziam. Meu professor de botânica insistiu que eles não estavam conversando sobre nada. Não sei se ele era surdo ou se me escondia a verdade, mas jurou que as flores não falavam nada.

Enquanto isso, eu sabia que não era assim. Eu mesmo ouvi seu balbucio vago, especialmente à noite, quando o orvalho já havia se posto. Mas eles falaram tão baixo que não consegui distinguir as palavras. Além disso, eram muito desconfiados e, se eu caminhasse pelo jardim entre os canteiros de flores ou pelo campo, sussurravam um para o outro: “Shh!” A ansiedade parecia ser transmitida por toda a fila: “Cale a boca, senão uma garota curiosa vai te ouvir”.

Mas consegui o que queria. Aprendi a andar com tanto cuidado para não tocar em uma única folha de grama, e as flores não ouviam como eu me aproximava delas. E então, escondendo-me sob as árvores para que não vissem minha sombra, finalmente entendi a fala deles.

Eu tive que concentrar toda a minha atenção. As vozes das flores eram tão finas e ternas que o sopro de uma brisa ou o zumbido de alguma borboleta noturna as abafavam completamente.

Não sei que língua eles falavam. Não era francês nem latim, o que me ensinaram naquela época, mas entendi perfeitamente. Até me parece que entendi melhor do que outras línguas que conhecia.

Uma noite consegui, deitado na areia, não pronunciar uma palavra do que se dizia no canto do jardim florido. Tentei não me mexer e ouvi uma das papoilas do campo falar:

Senhores, é hora de acabar com esses preconceitos. Todas as plantas são igualmente nobres. Nossa família não cederá a nenhuma outra. Que qualquer um reconheça a rosa como rainha, mas declaro que me basta, não considero ninguém o direito de se intitular mais nobre que eu.

Não entendo por que a família Rose está tão orgulhosa. Diga-me, por favor, a rosa é mais bonita e mais esguia do que eu? A natureza e a arte aumentaram em conjunto o número das nossas pétalas e tornaram as nossas cores especialmente brilhantes. Somos sem dúvida mais ricos, pois a rosa mais luxuosa tem muitas, muitas duzentas pétalas, e nós temos até quinhentas. E as rosas nunca atingirão tons de lilás e até quase azuis como os nossos.

“Vou lhe contar sobre mim”, interveio a trepadeira animada, “sou o príncipe Delphinium”. Minha coroa reflete o azul do céu, e meus muitos parentes possuem todos os tons rosados. Como você pode ver, a notória rainha pode nos invejar de muitas maneiras, e quanto ao seu alardeado aroma, então...

“Ah, nem fale sobre isso”, a papoula do campo interrompeu apaixonadamente. - Só estou irritado com a conversa constante sobre algum tipo de fragrância. Bem, o que é aroma, por favor me diga? Um conceito convencional inventado por jardineiros e borboletas. Acho que as rosas têm um cheiro desagradável, mas eu tenho um cheiro agradável.

“Não cheiramos a nada”, disse o astra, “e com isso provamos nossa decência e boas maneiras”. O cheiro indica imodéstia ou ostentação. Uma flor que se respeita não vai bater no seu nariz. Basta que ele seja bonito.

Eu não concordo com você! - exclamou a papoula turca, que tinha um aroma forte. - O cheiro é um reflexo da mente e da saúde.

A voz da papoula turca foi abafada por risadas amigáveis. Os cravos eram segurados pelas laterais e a mignonette balançava de um lado para o outro. Mas, sem prestar atenção neles, começou a criticar o formato e a cor da rosa, que não respondia - todas as roseiras haviam sido podadas pouco antes, e pequenos botões só apareciam nos brotos jovens, bem amarrados com verde tufos.

Amores-perfeitos ricamente vestidos se manifestavam contra as flores duplas e, como as flores duplas predominavam no jardim, o descontentamento geral começou. No entanto, todos ficaram com tanta inveja da rosa que logo fizeram as pazes e começaram a competir entre si para ridicularizá-la. Foi até comparado a uma cabeça de repolho, e disseram que a cabeça, de qualquer forma, era mais grossa e saudável. As bobagens que ouvi me perderam a paciência e, batendo o pé, de repente falei na linguagem das flores:

Cale-se! Vocês estão todos falando bobagens! Pensei que ouviria aqui milagres de poesia, mas, para minha extrema decepção, encontrei em você apenas rivalidade, vaidade e inveja!

Houve um silêncio profundo e saí correndo do jardim.

Vejamos, pensei, talvez as flores silvestres sejam mais inteligentes do que essas arrogantes plantas de jardim que recebem de nós beleza artificial e ao mesmo tempo parecem estar infectadas por nossos preconceitos e erros.

Sob a sombra da sebe, dirigi-me para o campo. Queria saber se as spiria, chamadas rainhas do campo, também são orgulhosas e invejosas. No caminho, parei perto de uma grande roseira, sobre a qual todas as flores conversavam.

Devo dizer-lhes que durante a minha infância ainda não existiam numerosas variedades de rosas, que posteriormente eram obtidas por jardineiros habilidosos através da coloração. No entanto, a natureza não privou a nossa região, onde cresciam selvagens uma variedade de rosas. E no nosso jardim havia uma centifolia - uma rosa com cem pétalas; sua terra natal é desconhecida, mas sua origem costuma ser atribuída à cultura.

Para mim, como para todos naquela época, esta centifolia representava o ideal da rosa, e eu não tinha a menor certeza, como meu professor, de que fosse apenas o produto de uma jardinagem habilidosa. Pelos livros eu sabia que ainda na antiguidade a rosa encantava as pessoas com sua beleza e seu aroma. Claro que naquela época não conheciam a rosa chá, que não tem cheiro nenhum de rosa, e todas essas lindas espécies que agora se diversificam infinitamente, mas essencialmente distorcem o verdadeiro tipo de rosa. Começaram a me ensinar botânica, mas eu entendi à minha maneira. Eu tinha um olfato apurado e definitivamente queria que o aroma fosse considerado uma das principais características de uma flor. Minha professora, que tomava rapé, não compartilhava do meu hobby. Ele era sensível apenas ao cheiro de tabaco e, se cheirasse alguma planta, mais tarde diria que ela fazia cócegas em seu nariz.

Escutei com todos os ouvidos o que falava a rosa mosqueta acima da minha cabeça, porque desde as primeiras palavras entendi que estávamos falando da origem da rosa.

Fique conosco, querida brisa, disseram as flores de rosa mosqueta. - Já florescemos e as lindas rosas dos canteiros ainda dormem em suas cascas verdes. Veja como estamos frescos e alegres, e se você nos balançar um pouco, teremos o mesmo aroma delicado da nossa gloriosa rainha.

Cale a boca, vocês são filhos únicos do norte. Vou conversar um minuto com você, mas não pense em se igualar à rainha das flores.

“Querida brisa, nós a respeitamos e adoramos”, responderam as flores de rosa mosqueta. - Sabemos o quanto as outras flores têm inveja dela. Asseguram que a rosa não é melhor que nós, que é filha da roseira brava e deve sua beleza apenas à coloração e ao cuidado. Nós próprios não temos instrução e não sabemos como objetar. Você é mais velho e mais experiente do que nós. Diga-me, você sabe alguma coisa sobre a origem da rosa?

Bem, minha própria história está ligada a isso. Ouça e nunca se esqueça disso!

Foi o que a brisa disse.

Naqueles dias em que as criaturas terrestres ainda falavam a língua dos deuses, eu era o filho mais velho do rei das tempestades. Com as pontas das minhas asas negras toquei pontos opostos do horizonte. Meu cabelo enorme estava entrelaçado com as nuvens. Eu parecia majestoso e ameaçador. Estava em meu poder reunir todas as nuvens do oeste e espalhá-las como um véu impenetrável entre a Terra e o Sol.

Durante muito tempo eu, com meu pai e meus irmãos, reinamos sobre um planeta árido. Nossa tarefa era destruir e destruir tudo. Enquanto meus irmãos e eu corríamos de todos os lados em direção a este mundo pequeno e indefeso, parecia que a vida nunca poderia aparecer na massa disforme agora chamada de Terra. Se meu pai se sentisse cansado, ele se deitaria para descansar nas nuvens, deixando-me continuar seu trabalho destrutivo. Mas dentro da Terra, que ainda permanecia imóvel, estava escondido um poderoso espírito divino - o espírito da vida, que se esforçou e um dia, quebrando montanhas, abrindo mares, juntando um monte de poeira, abriu seu caminho. Redobramos os esforços, mas apenas contribuímos para o crescimento de inúmeras criaturas que, pelo seu pequeno tamanho, nos escaparam ou nos resistiram pela sua própria fraqueza. Na superfície ainda quente da crosta terrestre, nas fendas e nas águas, surgiram plantas flexíveis e conchas flutuantes. Em vão, lançamos ondas furiosas contra essas minúsculas criaturas. A vida aparecia continuamente em novas formas, como se um gênio criativo paciente e inventivo tivesse decidido adaptar todos os órgãos e necessidades das criaturas ao ambiente que habitamos.

Quando eu era pequena, realmente me incomodava não conseguir entender o que as flores diziam. Meu professor de botânica insistiu que eles não estavam conversando sobre nada. Não sei se ele era surdo ou se me escondia a verdade, mas jurou que as flores não falavam nada.

Enquanto isso, eu sabia que não era assim. Eu mesmo ouvi seu balbucio vago, especialmente à noite, quando o orvalho já havia se posto. Mas eles falaram tão baixo que não consegui distinguir as palavras. Além disso, eram muito desconfiados e, se eu caminhasse pelo jardim entre os canteiros de flores ou pelo campo, sussurravam um para o outro: “Shh!” A ansiedade parecia ser transmitida por toda a fila: “Cale a boca, senão uma garota curiosa vai te ouvir”.

Mas consegui o que queria. Aprendi a andar com tanto cuidado para não tocar em uma única folha de grama, e as flores não ouviam como eu me aproximava delas. E então, escondendo-me sob as árvores para que não vissem minha sombra, finalmente entendi a fala deles.

Eu tive que concentrar toda a minha atenção. As vozes das flores eram tão finas e ternas que o sopro de uma brisa ou o zumbido de alguma borboleta noturna as abafavam completamente.

Não sei que língua eles falavam. Não era francês nem latim, o que me ensinaram naquela época, mas entendi perfeitamente. Até me parece que entendi melhor do que outras línguas que conhecia.

Uma noite consegui, deitado na areia, não pronunciar uma palavra do que se dizia no canto do jardim florido. Tentei não me mexer e ouvi uma das papoilas do campo falar:

Senhores, é hora de acabar com esses preconceitos. Todas as plantas são igualmente nobres. Nossa família não cederá a nenhuma outra. Que qualquer um reconheça a rosa como rainha, mas declaro que me basta, não considero ninguém o direito de se intitular mais nobre que eu.

Não entendo por que a família Rose está tão orgulhosa. Diga-me, por favor, a rosa é mais bonita e mais esguia do que eu? A natureza e a arte aumentaram em conjunto o número das nossas pétalas e tornaram as nossas cores especialmente brilhantes. Somos sem dúvida mais ricos, pois a rosa mais luxuosa tem muitas, muitas duzentas pétalas, e nós temos até quinhentas. E as rosas nunca atingirão tons de lilás e até quase azuis como os nossos.

Minha coroa reflete o azul do céu, e meus muitos parentes possuem todos os tons rosados. Como você pode ver, a notória rainha pode nos invejar de muitas maneiras, e quanto ao seu alardeado aroma, então...

“Ah, nem fale sobre isso”, a papoula do campo interrompeu apaixonadamente. - Só estou irritado com a conversa constante sobre algum tipo de fragrância. Bem, o que é aroma, por favor me diga? Um conceito convencional inventado por jardineiros e borboletas. Acho que as rosas têm um cheiro desagradável, mas eu tenho um cheiro agradável.

“Não cheiramos a nada”, disse o astra, “e com isso provamos nossa decência e boas maneiras”. O cheiro indica imodéstia ou ostentação. Uma flor que se respeita não vai bater no seu nariz. Basta que ele seja bonito.

O cheiro é um reflexo da mente e da saúde.

Mas, sem prestar atenção neles, começou a criticar o formato e a cor da rosa, que não respondia - todas as roseiras haviam sido podadas pouco antes, e pequenos botões só apareciam nos brotos jovens, bem amarrados com verde tufos.

No entanto, todos ficaram com tanta inveja da rosa que logo fizeram as pazes e começaram a competir entre si para ridicularizá-la. Foi até comparado a uma cabeça de repolho, e disseram que a cabeça, de qualquer forma, era mais grossa e saudável. As bobagens que ouvi me perderam a paciência e, batendo o pé, de repente falei na linguagem das flores:

Houve um silêncio profundo e saí correndo do jardim.

Vejamos, pensei, talvez as flores silvestres sejam mais inteligentes do que essas arrogantes plantas de jardim que recebem de nós beleza artificial e ao mesmo tempo parecem estar infectadas por nossos preconceitos e erros.

No caminho, parei perto de uma grande roseira, sobre a qual todas as flores conversavam.

Devo dizer-lhes que durante a minha infância ainda não existiam numerosas variedades de rosas, que posteriormente eram obtidas por jardineiros habilidosos através da coloração. No entanto, a natureza não privou a nossa região, onde cresciam selvagens uma variedade de rosas. E no nosso jardim havia uma centifolia - uma rosa com cem pétalas; sua terra natal é desconhecida, mas sua origem costuma ser atribuída à cultura.

Para mim, como para todos naquela época, esta centifolia representava o ideal da rosa, e eu não tinha a menor certeza, como meu professor, de que fosse apenas o produto de uma jardinagem habilidosa. Pelos livros eu sabia que ainda na antiguidade a rosa encantava as pessoas com sua beleza e seu aroma. Claro que naquela época não conheciam a rosa chá, que não tem cheiro nenhum de rosa, e todas essas lindas espécies que agora se diversificam infinitamente, mas essencialmente distorcem o verdadeiro tipo de rosa. Começaram a me ensinar botânica, mas eu entendi à minha maneira. Eu tinha um olfato apurado e definitivamente queria que o aroma fosse considerado uma das principais características de uma flor. Minha professora, que tomava rapé, não compartilhava do meu hobby. Ele era sensível apenas ao cheiro de tabaco e, se cheirasse alguma planta, mais tarde diria que ela fazia cócegas em seu nariz.

Escutei com todos os ouvidos o que falava a rosa mosqueta acima da minha cabeça, porque desde as primeiras palavras entendi que estávamos falando da origem da rosa.

Fique conosco, querida brisa, disseram as flores de rosa mosqueta. - Já florescemos e as lindas rosas dos canteiros ainda dormem em suas cascas verdes. Veja como estamos frescos e alegres, e se você nos balançar um pouco, teremos o mesmo aroma delicado da nossa gloriosa rainha.

Cale a boca, vocês são filhos únicos do norte. Vou conversar um minuto com você, mas não pense em se igualar à rainha das flores.

“Querida brisa, nós a respeitamos e adoramos”, responderam as flores de rosa mosqueta. - Sabemos o quanto as outras flores têm inveja dela. Asseguram que a rosa não é melhor que nós, que é filha da roseira brava e deve sua beleza apenas à coloração e ao cuidado. Nós próprios não temos instrução e não sabemos como objetar. Você é mais velho e mais experiente do que nós. Diga-me, você sabe alguma coisa sobre a origem da rosa?

Bem, minha própria história está ligada a isso. Ouça e nunca se esqueça disso!

Foi o que a brisa disse.

Naqueles dias em que as criaturas terrestres ainda falavam a língua dos deuses, eu era o filho mais velho do rei das tempestades. Com as pontas das minhas asas negras toquei pontos opostos do horizonte. Meu cabelo enorme estava entrelaçado com as nuvens. Eu parecia majestoso e ameaçador. Estava em meu poder reunir todas as nuvens do oeste e espalhá-las como um véu impenetrável entre a Terra e o Sol.

Durante muito tempo eu, com meu pai e meus irmãos, reinamos sobre um planeta árido. Nossa tarefa era destruir e destruir tudo. Enquanto meus irmãos e eu corríamos de todos os lados em direção a este mundo pequeno e indefeso, parecia que a vida nunca poderia aparecer na massa disforme agora chamada de Terra. Se meu pai se sentisse cansado, ele se deitaria para descansar nas nuvens, deixando-me continuar seu trabalho destrutivo. Mas dentro da Terra, que ainda permanecia imóvel, estava escondido um poderoso espírito divino - o espírito da vida, que se esforçou e um dia, quebrando montanhas, abrindo mares, juntando um monte de poeira, abriu seu caminho. Redobramos os esforços, mas apenas contribuímos para o crescimento de inúmeras criaturas que, pelo seu pequeno tamanho, nos escaparam ou nos resistiram pela sua própria fraqueza. Na superfície ainda quente da crosta terrestre, nas fendas e nas águas, surgiram plantas flexíveis e conchas flutuantes. Em vão, lançamos ondas furiosas contra essas minúsculas criaturas. A vida aparecia continuamente em novas formas, como se um gênio criativo paciente e inventivo tivesse decidido adaptar todos os órgãos e necessidades das criaturas ao ambiente que habitamos.

Começamos a nos cansar dessa resistência, tão fraca na aparência, mas na verdade intransponível. Destruímos famílias inteiras de criaturas vivas, mas em seu lugar apareceram outras, mais adaptadas à luta, que resistiram com sucesso. Então decidimos nos reunir nas nuvens para discutir a situação e pedir novos reforços ao nosso pai.

Enquanto ele nos dava as suas ordens, a Terra, tendo descansado brevemente das nossas perseguições, conseguiu cobrir-se de uma multidão de plantas, entre as quais se moviam miríades de animais das mais diversas raças, em busca de abrigo e alimento em enormes florestas, em nas encostas de montanhas imponentes ou em enormes lagos de águas claras.

Vá, disse o rei das tempestades, meu pai. - Olha, a Terra está vestida como uma noiva prestes a se casar com o Sol. Separe-os. Reúna nuvens enormes e sopre com toda a força. Deixe sua respiração derrubar árvores, aplainar montanhas e agitar os mares. Vá e não volte até que haja pelo menos uma criatura viva, pelo menos uma planta nesta maldita Terra, onde a vida quer se estabelecer desafiando-nos.

Decidimos espalhar a morte em ambos os hemisférios. Atravessando a cortina de nuvens como uma águia, corri para os países do Extremo Oriente, onde, nas planícies inclinadas que descem para o mar sob um céu abafado, plantas gigantescas e animais ferozes se encontram em meio à intensa umidade. Eu havia descansado do cansaço anterior e agora sentia um aumento extraordinário de força. Eu estava orgulhoso de estar trazendo destruição para as criaturas fracas que não ousaram ceder a mim na primeira vez. Com um bater de asa varri uma área inteira, com um só fôlego destrui uma floresta inteira e me regozijei loucamente e cegamente pelo fato de ser mais forte do que todas as poderosas forças da natureza.

De repente senti um aroma desconhecido e, surpreso com essa nova sensação, parei para descobrir de onde vinha. Então, pela primeira vez, vi a criatura que apareceu durante minha ausência, uma criatura gentil, graciosa e adorável - uma rosa!

Corri para esmagá-la. Ela se abaixou, deitou-se no chão e me disse:

Tenha pena de mim! Afinal, sou tão linda e mansa! Inale meu perfume e então você me poupará.

Inalei seu perfume - e a intoxicação repentina suavizou minha raiva. Afundei no chão ao lado dela e adormeci.

Quando acordei, a rosa já havia se endireitado e estava de pé, balançando levemente com a minha respiração calma.

comigo mesmo. Quero olhar atentamente para o Sol e as nuvens. Coloquei a rosa no peito e voei para longe. Mas logo me pareceu que ela estava morrendo. Ela não conseguia mais falar comigo de exaustão, mas seu cheiro continuava a me encantar. Temendo que ela fosse morta, voei silenciosamente sobre as copas das árvores, evitando o menor choque. Assim, com precauções, cheguei ao palácio das nuvens escuras, onde meu pai me esperava.

O que você precisa? - ele perguntou. - Por que você saiu da floresta na costa da Índia? Eu posso vê-lo daqui. Volte e destrua-o rapidamente.

"Tudo bem", respondi, mostrando-lhe a rosa. "Mas deixe-me deixar com você."

você é o tesouro que quero salvar.

Daquele dia em diante, vivi em paz e as pessoas, os animais e as plantas se apaixonaram profundamente por mim. Graças à minha origem divina posso escolher viver em qualquer lugar, mas sou um devoto servo da vida, que promovo com meu sopro benéfico, e não quero sair da querida Terra onde meu primeiro e eterno amor me prende. Sim, queridas flores, sou um fiel admirador da rosa e, portanto, seu irmão e amigo.

Nesse caso, dê-nos uma bola! - exclamaram as flores de rosa mosqueta. - Vamos nos divertir e cantar louvores à nossa rainha, a rosa do leste de cem pétalas. A brisa moveu suas lindas asas e uma dança animada começou acima da minha cabeça, acompanhada pelo farfalhar dos galhos e do farfalhar das folhas, que substituíram pandeiros e castanholas. Por entusiasmo, algumas rosas silvestres rasgaram seus vestidos de baile e espalharam suas pétalas em meus cabelos. Mas isso não os impediu de continuar dançando, cantando:

Viva a linda rosa, que com sua mansidão derrotou o filho do rei das tempestades! Viva a brisa boa, que continua amiga das flores!

Quando contei ao meu professor tudo o que tinha ouvido, ele disse que eu estava doente e que precisava de um laxante. Porém, minha avó me ajudou e disse a ele:

Eu realmente sinto muito por você, se você nunca ouviu o que as flores estão falando. Eu gostaria de poder voltar aos tempos em que os entendi. Esta é propriedade das crianças. Não misture propriedades com doenças!